Pensamientos Todo a Cien

Empacho geográfico

2009-05-11T17:55:00.002+02:00

Hoy debe ser que el desayuno me ha sabido a poco. O que me he levantado con la moral disfrazada de caballero andante y he decido comerme el mundo, o al menos parte de la Península. Me he situado en las Canarias, para tener una perfecta visión de mi nueva dieta. Objetivo: cumplir con la cadena alimenticia. Como ya he desayunado, debía cumplir mi pretensión para el almuerzo. He dado coordenadas a mis caninos y he empezado por el País Vasco y Asturias. Un poco de verde siempre ayuda a digerir las grasas de chapapote para cuando engullera Galicia. El pan lo he recogido de la meseta, pero era pan de picos, de Toledo y alguna que otra torre se me ha quedado enganchada entre los dientes. Murcia lo he absorbido de un solo trago para satisfacer mi sed. Mañana elegiré otros destinos geográfico-gastronómicos. No es bueno empacharse. Y menos, aún, de ego.

El Humphry Bogart de las brujas

2009-05-09T10:19:00.004+02:00

Sentada con una buena amiga comentando los desaguisados de nuestros jefes, machacándonos sobre nuestra incansable no autocomplacencia y volteando insistentemente una cucharilla removiendo los posos del café me recuperé y confío en que ella también. Me recuperé de mi propia vida, de los elementos y las situaciones que, a veces, la eternizan y del shock que me produjo tener que devolver el aliento que en otras ocasiones ella me había prestado. Me sentó bien. Muy bien. Tanto que crecí y me permití ese día tirarme al sofá durante una hora y media a engullir bazofia de sobremesa. Crecer, para una persona autoexigente, aunque parezca extraño, es poder hacer lo que todos hacen: leer un buen libro, disfrutar de una charla o asimilar los contenidos de la caja tonta como si leyéramos El País. Y es que la autocrítica es buena, sin excesos. Como todo en esta vida. Por eso, cuando aparece el Humphry Bogart de las brujas, definido como ese dulce momento en que te sientes “como los demás” hay que enamorarse de él sin complejos, rápidamente, no se vaya a escapar. Si no lo haces, posiblemente, termines enamorándote del más feo de la clase. Ese que, además, se sienta en primera fila y tan solo pretende, con su 10 o 9,5, que las chicas vean tras su culo de vaso unos ojos llenos de sabiduría. Probablemente él, pasados unos años, cuando la vida le haya mostrado su verdadera cara, también busque a su Catherine Hepburn. ¿Con los avances de la tecnología nadie puede inventar un manual inyectado en cerebro para cuando nacemos y nos enseñe como encararla? Esta claro, tenemos que seguir aprendiendo de los clásicos. Los avances siguen robándonos la fe.

He matado a Dios

2009-01-09T20:28:00.001+01:00

“¡¡Ay que joderse!!, toda la vida renegando de la cruz que me colgaron del pecho cuando nací y hoy estoy aquí... corriendo... como un estúpido degenerado, porque he quedado con Dios para tomar una caña” Con esta ansiedad manifiesta me dirigía a esta importante cita de la cual no conocía ni el motivo ni el final. “Y dime tú que coño tendré yo que ver con el tal Dios¡¡. Un tío del que me llevan hablando toda la vida. Un fantasma de la infancia que tenían en casa colgado y dibujado por todos sitios y yo pensaba...pues eso, que era un fantasma,... un fantasmón de propaganda. Eso sí, el tío... muy diplomático. Bueno, pues a ver que me cuenta el Dios este”, me dije mientras jadeaba por las prisas y apuraba el cigarrillo. “Me jode presentarme así, pero no he tenido un buen día. No te creas que tengo tanta cara para venir a pedirte un favor en este estado. No me faltan razones para odiarte. Nunca me has hecho ni caso, pero imagino que los amigos están ahí siempre, sin condiciones...y yo sé que tú me has mirado de reojo alguna vez...bien y mal...como a los amigos”, me dijo el cachondo cuando le recogí medio borracho de la barra de un bar. No contento con esta retahíla me suelta que mate a mi caniche, que él esta anciano, que no tiene fuerzas y que es el próximo animal por morir. Ante mi mirada estupefacta y colérica le mando “cerca” y le ofrezco mi rotunda negativa. Su visita me dejó algo despistado. De tal manera que vagueo por las calles hasta que decido ahogar mi ansiedad en un bar con televisor, en un día que sabía que no había partido de fútbol. Al entrar, la camarera estupefacta miraba la caja tonta y ante mi pregunta de qué había pasado me comenta que un pit-bull ha arrancado la cabeza de cuajo a un señor. Dirijo mi mirada al televisor y reconozco la cabellera de Dios. Los perros son los mejores amigos de los hombres, pero también los más fieles a sus semejantes.

Normas cívicas terroristas

2009-01-09T20:05:00.002+01:00

Hoy he abierto una nueva ventana a mi forma de no-entender el terrorismo. Conducía por la ciudad cuando mi vehículo, al atravesar un paso de cebra, se ha elevado hasta ponerse a la altura de un avión. Este brusco movimiento ha hecho que mis hormonas se revolucionen provocando un leve giro en mi actitud de simple complacencia a la agresividad más absoluta. A mi derecha, en el intento de sobrepasar esa montaña de hormigón, una furgoneta amplia ha llegado hasta plutón. En ese mismo instante una anciana escalaba este singular Everst conformando con su trayectoria un ángulo de 90 grados con respecto de la posición de la furgoneta la cual ha frenado en seco y ha quedado colgada por un arnés kilométrico amarrado a un átomo de plutón. No peco de prejuicioso pero sí de mal pensado y fácilmente, mientras conducía hacia mi destino, he imaginado que esa furgoneta portaba explosivos y que era dirigida por un enclenque terrorista. Pero mi imaginación y las normas cívicas me han jugado una mala pasada y no me han dejado entretenerme mucho más. ¿Los terroristas se paran en los pasos de cebra? ¡Qué caprichosa es la selección anti-natural¡.

Dobles sentidos

2008-12-03T10:25:00.002+01:00

Las clases de tenis pueden ser un foro de lo más apropiado para mantener conversaciones de lo más insospechadas. También para realizar similitudes entre las herramientas con la que se juega y la propia vida. Mi profesora tiene una chispita especial quizá debida a la embriaguez de frío que la acongoja cuando el último grupo llegamos a “dar unas bolas”. El otro día decidió bajarse del trono y jugar “a puntos” con nosotros. Yo, que provengo de una profesión bipolar en la que el lenguaje puede variar entre lo más exquisito y lo más chabacano, leo entre líneas cada letra y de ella extraigo un contenido para entretener a mis perversión. No pude jugar. Los ataques de risa se apoderaron de mi cuando abandoné mi profesionalidad deportiva y decidí centrarme, tan solo, en mi imbecilidad dialéctica. De esta manera, cuando ella decía “¡¡súbeme esa bola¡¡” a mi mente venía una enorme teta,- teta con mayúsculas- que me ahogaba. Mi juego literario no acabó ahí y lo intercalaba con el deportivo para hacer más amena la velada. ¡¡Tírame de las bolas y no hagas el globo¡¡¡- decía Silvia- y yo, cada vez más ruborizada por la absurda situación que me ofrecía mi imaginación, lloraba de risa al imaginarme la cara de cualquier varón en la fina línea que separa el dolor de la vergüenza. Mi imaginación era cada vez más calenturienta. Una de las ocasiones en la que hube de quedarme parada por no tocarme turno, tuve una ensoñación en la que Silvia portaba en lugar de una raqueta, un látigo, y en lugar de un chándal negro, un aparatoso traje de cuero que separaba su piel del frío. Al marchar a casa me pregunté si yo era tan imaginativa como pensaba o si es que el ser humano es tan enrevesado como para tener que llamar “bola” a lo que siempre se ha llamado “pelota” o para tener que llamar “globo” a lo que siempre se ha llamado “lanzar la pelota a ninguna parte”. ¿O era condón?.

Exageraciones mañaneras

2008-11-19T19:20:00.000+01:00

El arte de la exageración me llevó el otro día a contar a un amigo que me había cortado el pelo con el único fin de llegar puntual a mi trabajo. De esta manera no tendría que peinar mi abundante cabellera y dispondría de más tiempo para introducirme en atascos interminables e imbuirme de imágenes de ciudadanos recién levantados buscando tesoros en sus baúles nasales. La exageración puede llegar a ser un arte si se utiliza con argucia y alegría. Quizá sea sumamente exagerado, pero en las primeras horas de la mañana los seres humanos parecemos animales hasta que despertamos y descubrimos la desagradable sociedad que nos marca lo correcto (¿?). Es fácil encontrar en las cabezas de los humanos seres enrabietados llamados pelos que mantienen una dura lucha entre ellos, trozos de ese yeso con flúor que se convierten en estalactitas de los bigotes o etiquetas de camisetas que pelean por liberarse del tejido y cuelgan en los lugares más insospechados. Los animales mañaneros tienen en sus ojos grandes rocas amarillentas que les impiden la visión y unas grandes balsas de agua de petróleo que cuelgan de sus pestañas inferiores. La vida por la mañana es enrabietadamente caprichosa. Hay quien siendo un galgo se convierte, bajo el efecto del sueño, en un aletargado osezno y hay quien, pareciendo habitualmente una tortuga, se convierte en un veloz equino. ¡Qué exagerada es la mañana! ¡Cómo hace y deshace a su antojo¡

El lado amable de la vida

2008-10-16T20:11:00.004+02:00

Hoy me he sentado en el lado salvajemente sincero de la mesa.En el lado amable de la vida. Frente a mí, la desvergüenza, el despropósito, la hipocresía y el cinisnmo bailaban una danza con el poder. Éste, a su vez, veía aumentado el tamaño de su trono. La obra teatral prometía. Mucho. Yo, desde el lado sincero de la mesa, veía con ironía las desvergüenzas y lanzaba claveles envenenados al escenario. Las comidas en restaurantes son los mejores escenarios para los políticos. Allí, tienen licencia para sobreactuar. Benditos escenarios reales con normas y guiones¡¡¡

Protocolo canino

2008-10-15T11:20:00.002+02:00

Me miró. Le miré. Sabíamos lo que había aunque él nos se lo creía. Yo preparé un arsenal de galletas. Él, uno de pocas intenciones. Era su baño trimestral enmarcado en un desagradable día lluvioso, gris. Tan gris como las imágenes que capta su retina. Si los animales ven en blanco y negro y los seres humanos tienen también la capacidad de desaturar las imágenes de sus sueños. ¿Qué nos diferencia? Sentimos instintos rabiosos pero también somos, a veces, de lo más vulnerables. Somos animales - a veces incluso más fieros que ellos - , la pena es que no está bien visto que vayamos por la vida devolviendo la mordida a quien nos ataca. ¡Maldito protocolo!

Vidas occidentales

2008-09-08T13:29:00.002+02:00

Hace unos días mi pared naranja vivió una situación insólita. En el último viaje que realicé tomé unas fotografías de los viandantes por su aspecto curioso o por la actitud que reflejaban y un año después decidí colgar sus vidas en el yeso con una alcayata. Pasados unos días las miradas de estas figuras, realizadas con haluros de plata, habían cambiado. La expresión de estas personas tornó a infeliz. Sus ojos se volvieron tristes e incluso llegaron a manifestarme verbalmente su situación. Cobraron vida, descendieron desarrapados y a medio hacer de sus marcos de cristal y me comentaron que no pueden carecer de libertad mientras observan como yo disfruto de mi vida. El país del que proceden tampoco les ofrece demasiadas oportunidades, de ahí su aspecto indigente, pero la libertad no sabe de textiles ni de alimentos. La TDT no llenaba sus largos días en los marcos cuadrados aunque los anuncios publicitarios quieran hacernos llegar la idea de que la libertad nos la ofrecerán los objetos. Ahora viven sus vidas conmigo, en un país occidental. Ya me han pedido un coche cada uno y un teléfono móvil.

Maldito Gates

2008-08-28T13:16:00.002+02:00

La rutina entró anoche por la ventana de mi habitación y se adhirió a mis neuronas en forma de insomnio. El reloj de mi cocina se oía clikear contando los segundos que separaban mi cuerpo y mi mente de la vuelta a la rutina laboral. Las sábanas se pegaban a mi cuerpo de una manera extraña como si conociera el destino de mis poros unas horas después. La oficina estaba excesivamente tranquila, la mesa impoluta y las caras de mis compañeros, la mitad de sus caras – pues no estaban a pleno rendimiento - parpadeaban en sus escritorios puesto que las bombillas neuronales aún no se han encendido en todo su esplendor. Me senté, pulsé el botón que da vida al ordenador y noté como el disco duro borró en un instante todos los recuerdos que tenía de mi época estival. Maldito Gates – me dije – en el momento en que mi CPU ha sentido el vibrar de tus herramientas me he reseteado como un complicado PC. Ahora lo estoy bombardeando. Ya he introducido 200 fotos de mis vacaciones. A ver quién puede más.

Semblantes Europeos

2008-08-23T12:23:00.002+02:00

Siempre he apoyado la tesis de que los objetos inanimados, de alguna manera, tienen una especie de sentimientos que se transmiten a los humanos de la formas más extrañas. Hoy añado algo más a esta tesis: en el momento en que la retorcida mente humana intenta que esos sentimietos de los objetos inanimados se transformen a nuestra imagen y semejanza, erramos por doquier. Visitando una ciudad europea, descubrí un escaparate en modificación que tan solo mostraba partes de maniquíes como partes del cuerpo inconexas. Descubrí una piernas tras un rostro, una busto sin extremidades lanzado al antojo de algún crápula, unos pechos descolgados de su tronco y unos brazos separados de un torso que descansaba en posición horizontal. Ese mundo de pvc me abrió el sentimiento, una vez más, hacia los objetos inanimados y pensé en la poca responsabilidad de los humanos hacia lo material. También, que como rudos autómatas tendemos a dibujar lo que nos representa, siempre, a nuestra imagen y semejanza. Cuando en casa, de manera sosegada, revisé esta fotografía, descubrí que yo no me siento identificada con estos ojos de mirada altiva. Si hacemos las imágenes que nos representan a nuestra imagen y semejanza deberíamos ser algo más rigurosos. Prefiero una simple percha portando los tejidos que vaya a adquirir. Me parece que refleja de manera más adecuada la simpleza del ser humano.

Disculpas veraniegas

2008-08-23T12:13:00.002+02:00

Me siento abandonado- me dijo Pensamientos Todo a Cien- hace unos días. Me gritó desde un lugar virtual y sus ondas sonoras se introdujeron en mi interior haciéndome un daño feroz. En un principio- me comentó- pensaba que algún loco había lanzado una E-Bomb y que todos los aparatos electromagnéticos se habían paralizado porque no entendía porqué mis tecleos iban en alarmante disminución. Le expliqué que la situación ha sido compleja y que mis dedos no han recibido los suficientes impulsos. A él, y a todos...disculpas por pensar que las cosas materiales también se pueden abandonar a mi antojo. Mis dedos vuelven a vibrar. Confío en que vuestros ojos y el seguimiento de estas líneas también.

Ancianos pistoleros

2008-06-13T14:23:00.001+02:00

La vejez es como la propia vida de los ancianos: le faltan piezas. Piezas en forma de recuerdos que se rellenan con simples emociones y satisfacciones mundanas. Hoy he acudido a un centro de jubilados del cual he salido con los brazos amoratados de los apretujones, los pelos como mi querida Duquesa de Alba y los sentimientos conmovidos. Unas animadoras socio-culturales despojaban, en un predicar de yoga, las malas vibraciones de aquellos ancianos que no las tenían porque en el caso de que las tuvieran les harían romper al momento su frágil estabilidad. No tenían malas vibraciones, pero vibraban. Y mucho. No lo digo porque lo haya visto, sino porque lo he leído. Un cartel, esclarecedor de situaciones que se suceden, al parecer, con asiduidad, rezaba que aquellos que montaran gresca en el salón de baile se abstuvieran de bailar. Me ha hecho gracia. Mucha gracia. Por un momento me he imaginado a algunos de los pellejitos soportando cartucheras con pistolas, consumiendo licores prohibidos en el local y disparando al aire para impresionar a las mozas. Me he preguntado si todos querrían bailar con la misma y por eso armaban el follón. Cuando he salido, me he dado cuenta de que lo que sucede es que a algunos no les gusta trabajar y es preferible tener a los ancianos atontolinaos “pasito palante, pasito patrás” que dejarles expresarse y sentirse, hombres, mujeres, celosos, enamorados o simplemente lo que son….seres humanos.

Su cargo y él

2008-05-13T21:17:00.002+02:00

Quien piense que la imparcialidad es un término que existe en el diccionario para hacernos pensar sobre ella misma, que deje de leer este relato. La imparcialidad es tan egocéntrica que piensa que existe, que es absoluta y que se da en todas las acciones que llevamos a cabo. En la decisiones que tomamos, en cómo vemos a los demás. Trabajamos en lugares imparciales, tanto como la guerra; vivimos en pueblos ecuánimes, donde las decisiones de los dirigentes de turno no van en función de parentescos ni iniciales en los inicios de los expedientes. Somos todos imparciales. Tenemos parejas que hemos observado bajo criterios objetivos, vestimos atuendos relacionados con el objetivismo de los demás y nuestras decisiones laborales se ajustan tanto a derecho que no entendemos porqué nuestros compañeros no nos ofrecen una dulce sonrisa para hacernos el día más agradable. Pero nuestra imparcialidad es absoluta. Tanto como la de los jueces, ministros, policías, fotógrafos e incluso peluqueros que su desagradable día ha provocado que parezcas la Duquesa de Alba. Somos justos. Nuestras decisiones son la apropiadas, las correctas, las que se erigen sobre las parcialidades de los demás. Lo observo todos los días. Lo escucho en la radio, lo leo en la prensa, lo veo en los informativos. Lo escucho, lo leo y lo veo mientras pienso que ellos también se sienten imparciales. Desdichada conciencia. ¿Dónde nos vas a llevar?

Abecedeando

2008-04-21T12:13:00.014+02:00

Mi persona ha sufrido hoy una dura pugna con el mundo de los caracteres. Las letras "ELES" y "ELLES" se han colocado en forma de vallas para hacerme tropezar y grandiosas "TES" se volcaban a mi paso para hacer una trinchera de prosa. He girado una esquina, pensando que ya llegaría hasta vosotras, pero las "VES", la "UVES" y las "UVESDOBLES" se han conformado como grandes montañas para impedirme el paso. Las he atravesado. Al descender de ellas, una enorme "ESE" se conformaba como un serpenteante río y las "DES", las "ERRES" y las "EQUIS" caña en mano...querían cazarme. Salí impune de esta cruel caza. Por fin, llegué hasta vosotras tras pelear a fuego con "BES" y "EFES". Vocales, os quiero. Liderar el abecedario para que yo, pueda liderar la prosa.

El BOP de mis sueños

2008-04-21T12:13:00.013+02:00

Un click de ratón abrió en mí un mundo nuevo por descubrir. Un planeta que, sin saberlo, acabaría enganchándome hasta el punto de que perdí mi dedo índice. Como un niño que asoma en una ventana entreabierta, el Boletín Oficial de la Provincia me descubrió un mundo oculto en el que poder imaginar, dibujar facciones, colores de vehículos y grandes paisajes. Cada mañana, cual ansia del fumador que desayuna un pitillo, encendía el ordenador de la oficina para dibujar mi fantasía mañanera. Imaginaba que los terrenos desafectados para hacer carreteras correspondían a alguna anciana que, desolada, lloraba tras recordar que su marido pasó allí con el tractor cientos de soles. Dibujaba los perfiles de los vehículos que habían sido multados y veía a los propietarios en su interior comiendo sándwiches de cangrejo, fumando cigarrillos, enfureciéndose con las noticias que escupían las radios o produciendo un cálido y jugoso beso. Sin poder parar de imaginar buscaba más droga en forma de letras oficiales para suplir mi deseo. Contabilizaba los sueldos que se habían puesto los políticos, a los que imaginaba de color verde chillón y con orejas puntiagudas, y leía las sanciones que se habían ejecutado por verter residuos a los ríos. A éstos, los imaginaba grises, con textura de chicle y tan humeantes como el cigarrillo que me fumaba mientras una parte de mi pupila vigilaba que nadie me viera. Mi ojo trabajaba tanto como yo. Lo curioso era que no lo hacía por si me pillaban fumando, sino por si alguien observaba el aburrimiento que me otorgaba la primera hora de la mañana mientras esperaba a que el gasoil cafetero entrara en mi interior. Un día te leí. Mira a ver, quizá te hayan enviado una carta notificándote que no se puede ir por la calle sin una sonrisa.

Elegidos

2008-04-04T18:47:00.003+02:00

Hoy he descubierto que la publicidad es como los malos políticos o las parejas infieles. Llegas a un lugar donde un supuesto “elegido” te intenta vender la burra de que su proyecto es el mejor y que por eso debes “elegirle”. A medida que va transcurriendo la conversación descubres que la corbata que lleva no le pega nada con la personalidad que intenta mostrar, que sus gestos y miradas airosas surgen de un manual corporativo previamente establecido y que sus palabras se deslizan entre el resentimiento, la credulidad y una buena tostada de ego ingerida a la hora de desayunar. Trascurridos unos minutos de conversación el olor de su caro perfume se va desvaneciendo, al igual que los colores de los carteles publicitarios ubicados en las carreteras. Con las parejas infieles sucede lo mismo: voltean y voltean su producto publicitario no para decirte que sea el mejor pero si, al menos, para convencerte de que es el menos malo. Lo bueno de la publicidad es que es amplia y variada y te permite escoger. Por eso, yo elijo no escuchar a políticos sino oírlos y no conformarme con un medio cuerpo cuando también los hay con cerebro integrado. Eso sí, lo venden en cajita aparte. Tú tienes que montar las piezas.

Elefantiasis

2008-03-09T23:17:00.003+01:00

Me quede muda cuando ví a esta persona. Tan solo pude hablar a través de mi cámara. De hecho, ahora tampoco consigo que mis dedos expresen como me siento. Esta enfermedad tropical y que se transmite por parásitos deforma el cuerpo del enfermo. Aún así...su sonrisa me da paz...aún...cada vez que le miro. Quiero tener su fe.

Portando aliento

2008-03-09T22:36:00.005+01:00

Mientras a los españoles nos pesa hoy el sobre del voto y no nos damos cuenta de la tremenda suerte que tenemos por poder portarlo entre nuestras manos,tú, experimentada arruga, lo que portas es el único hilo de aliento que le queda a tu tierra.

Una mirada hindú

2008-03-09T22:16:00.005+01:00

Sentí tu mirada. Casi tanto como sentí tu hambre. Por eso te la robé...como me hubiera gustado robar la sensación de tu estómago. Hoy me has provocado una dulce sensación al mirarte de nuevo. Por eso, lo comparto con los demás. Fue más bonito verte sin que tu silueta la formaran haluros de plata.

Españoles perros

2008-02-04T13:51:00.000+01:00

Tengo una pronunciada tendencia a leer los prospectos de los medicamentos que caen en mis manos. Me sirven de revulsivo en momentos íntimos (al igual que otros leen revistas del corazón), acompañan mis huidas a la cocina para exhumar un cigarro o amenizan las llamadas de teléfono en las que el interlocutor, con claros síntomas de aburrimiento, busca en mi conversación gastar la tarde y sentir que ha hecho algo útil. Creo firmemente en el principio de acción-reacción. Lo compruebo cada vez que leo un prospecto pues he sentido infundados mareos, vértigos, desorientación, alucinaciones, sequedad de piel…He ido incluso mas allá, he sentido como los ojos me cambiaban de color, mis piernas eran finos filamentos, o mis uñas crecían y crecían tanto que ofrecían cobijo a todo mi cuerpo bajo su ondulada forma…pero esto fue consecuencia del proceso onírico. Mi hipocondría llega a ser tan descabellada que el otro día sentí un nuevo síntoma. Especial, rabioso. Compré en el veterinario una pomada para mi perro que, según indicaba el prospecto, era muy tóxica. Tras untarle el ungüento me lavé las manos con ahínco y creí salir airosa de la situación. Al día siguiente me levanté y mis piernas tenían más pelo de lo habitual, mis colmillos no me permitían cerrar del todo la boca y mi nariz había tomado una forma cilíndrica extraña. También comprobé que tenía una extraña protuberancia en mi trasero. Fui corriendo a mirar el prospecto y en el último párrafo ponía: si usted vive en España, con una hipoteca de 1000 euros - lo que cobra por trabajar diez horas -, y su tiempo libre lo dedica a ahorrar lo que no tiene…puede ser que sienta deseos de convertirse en perro. Hable con su jefe.

Primer acto

2008-01-14T18:35:00.001+01:00

Lo veis? Ya lo decía yo que esta obra de teatro prometería. No han pasado 24 horas desde la convocatoria de las elecciones y ya han sacado las pistolas. Lo gracioso es que las que están utilizando son todas de color azul. Esto no hay quien lo entienda. Luego dicen que se tambalea la democracia. Y mientras los ciudadanos de a pie tenemos que soportar que un alcalde que ha sido votado por la mayoría de los madrileños coja un berrinche y diga que se va. Dice que no se siente querido. Yo tampoco con mi nómina y mi chorro de horas de trabajo, oiga, ¡y me aguanto!. Por favor¡¡ Yo creía que esta obra de teatro era para adultos y no un acto infantil. Ah, se me iluminó la bombilla, ya lo entiendo…es que es una obra para adultos pero quieren que la miremos desde la inocencia de la adolescencia. Pues lo lamento, pero somos (creo) una sociedad madura. Me canso de que las carcajadas de Madrid COPE-N las noticias ¡

El teatro de los burritos

2008-01-14T18:35:00.000+01:00

Delicioso momento el que nos ocupa a partir de hoy. ¡¡Preparadas las pistolas, ciudadanos de a pie al suelo!! Iniciamos periodo electoral con la banda terrorista ETA como telón de fondo. Se apagan las luces y se inicia el teatro. En la imagen un encapuchado apunta la nuca de un inocente. Tras esta imagen, dos señores igual vestidos – con cuello blanco (haciendo gala a Sutherland) – se enzarzan en una pelea entre ambos sin atender a que esa nunca está enrojecida desde años porque el frío acero le está presionando. En esa nunca, un tatuaje con el contorno de España. En un momento determinado, esa pistola se dispara, ese tatuaje se disipa y de esa nunca no para de emanar sangre. Bajo el sonido de la rápida bala, ambos hombres de cuello blanco salen disparados en dirección contraria. Frente a cada uno de ello un panel con la imagen de España dividida en provincias y coloreadas de rojo o azul. Cada uno de esos hombres tiene ahora los ojos vendados y un alfiler con la cola de un burrito pinchado al final de la misma. Lo van clavando en diversas provincias, principalmente en las del color de su contrario. Finaliza la escena. El mapa de España se ha llenado de sangre. Ambos pinchaban la misma nunca y corrían a dejar la huella en una provincia. El final del acto…el 9 de marzo. No pierdan la oportunidad de coger una entrada. Esta obra promete.

La generación de la "Che" (fotografía de Linchy)

2008-01-13T12:36:00.000+01:00

Pakistán se ha quedado tan asolado tras el terremoto como el alfabeto cuando le quitaron la letra “che”. Se ha derrumbado el orden, aunque las ideas, gracias a las vocales, se han ofrecido el lujo de permanecer. En Islamabad han sobrevivido grandes pilares como el Gobierno, alimentado, principalmente, por la ayuda humanitaria pero zonas como Lahore o Bagh han perdido los grandes cimientos que en su día les aportaron vocales como A, O y E. De ahí que aún sigan denominándose Lahore y Bagh. Pertenezco a la Generación de la Che pero no me había dado cuenta hasta que llegué aquí. Las órdenes militares desmoronaban mis intenciones pero mis ideas permanecían gracias a que la Che fue la letra fundamental que me ha hecho pertenecer a una generación posmodernista en la que todo vale. Y si todo vale es porque la che me enseñó a articular palabras, y por tanto, ideas. Variopintas y especulativas de otras realidades y otros ambientes. Gracias a que conocí la letra Che he podido comprobar que la educación es un pilar fundamental de mi banal existencia durante trece días en este lugar. Bajo órdenes militares comprobé lo absurdo de esta misión y comencé a entender como se introduciría en mi vida la sustancia de esta comida picante cuando deduje que mi estado anímico no venía fermentado por las ideas de altos mandos sino por mi propia experiencia anterior. Al pertenecer a la generación de la Che, he podido gozar de ciertas circunstancias que en otros momentos históricos no habrían sucedido. Los que somos de la Che frente a los alfabetos modernos podemos sobrevivir en un mundo asolado por un terremoto. Podemos sentir miedo, pero a la vez, valentía ante circunstancias peligrosas. Y todo porque la Che condujo un momento en el que los jóvenes aún teníamos ideales. Un mundo que nos ha permitido subsistir sin alimento y colocar nuestra cabeza en su sitio cuando una nueva réplica de seis grados intenta descolocarnos las ideas. Quienes no pertenecen a la generación de la Che miran asombrados sus juegos electrónicos, se intercambian melodías del móvil, pagado por unos arruinados padres, y piensan que es imprescindible realizar botellón una vez a la semana para poder subsistir. La che me dio a mí en su día la fortaleza de poder prescindir de la materialidad para vivir durante trece días tan solo bajo mis recuerdos y recogiendo las ideas que luego se convertirían en algunos más y que comentaría con mis amigos con una copa de vino y una chimenea en llamas. Las llamas también destruyen pero no te queman tanto como un terremoto. He descubierto bajo los designios de la che el soborno y la extorsión enclavados en un mundo en el que cual lo fundamental es tener fe. Una convicción sustentada o bien en Kalashnikovs o bien sobre ruinas y bajo la homilía de un imán. La Che es lo que nos ha permitido tener la libertad de unas ideas que hagan que, en un mismo mundo y en continentes diferentes, la comida tenga un sabor diferente pero sea igual de necesaria. Yo carecí de comida en Asia pero no de la idea que comer es imprescindible. Ellos, los pakistaníes también lo sabían pero su fe les provocaba no darse cuenta de ello. La che me ha hecho libre. Los asiáticos carecen de Ches pero tienen fes. Y también son libres. Libertad que les hace ser diferentes a mi pero humanos en el sentido más estricto del término. Ellos son valientes porque no tienen miedo pero a mi le Che me hace saber que si no tengo un pasaporte estoy vendido y si carezco de una mosquitera puedo fallecer. En eso radica nuestra diferencia. En que a mi la Che me ha entregado el miedo como bandera y a ellos la fe les ha otorgado la ignorancia como estandarte. Y hoy aquí postrado en el mundo regido por la Che desconozco si ellos son más felices que yo; si ellos descansan tan poco como yo lo hago o si, incluso, la letra Che está aún en su alfabeto cuando en el nuestro y, por tanto, en nuestro mundo, se ha perdido el valor de las ideas.

Desfallecer en la India

2007-10-17T17:21:00.000+02:00

La India es algo más que tópicos sobre los olores, los sabores y los colores. La India no huele, se huele; no sabe, se saborea y no se ve, se admira. La india es un volcán de inquietudes que se retuercen en tu interior y se pelean por salir las primeras a descubrirse a sí mismas. Quieren palparlo todo para convertirse en si mismas, en lo que son: inquietudes incluso aún sin descubrir desde la infancia. Un viaje a la India significa llegar al fondo de ti mismo, reconocer tus entrañas y adolecerte de tus pocas penurias. No se conoce la India si uno cree fehacientemente conocerse a sí mismo. Porque en la India, te descubres. Recorrer la India descalzo es algo admirable. Esa quemazón que sientes en tu piel no es comparable con la que estás sintiendo en tu interior. La India llega, se va adentrando poco a poco en ti y te roba el corazón como si de una geisha se tratara. Pero no lo hace sola. Tiene a sus vasallos, sus gentes, quienes hacen que la India sea como un rayo de sol que te roza y acaricia las manos. La india no duele ni está marchita. Ella no llora ni siente amargura. Solo goza y disfruta y estalla en miles de pájaros volando. Las gentes de la India son imanes para tu corazón. No se despegan nunca si tú no quieres que eso suceda y puede que incluso deseándolo, las imágenes de los hindúes se te graben en la retina aplastándose las pupilas y sintiendo como te recorren los sentimientos que creías no poseer. La India no es grande ni pequeña, no es inmensa ni minúscula, la India es ese mundo que se cierra en la muerte de cada uno y que se abre cuando uno cree haber muerto. Estando en la India puedes creer que has fallecido, que has muerto súbitamente, pero no es así. Es tu savia naciendo lo que siente, la esencia que te permite que broten las partes que tenías convalecientes. Si descubres la India y no a ti mismo en ella piensa que quizá, hayas fallecido sin darte cuenta.

Duque se esconde

2007-08-17T12:32:00.000+02:00

Esta es la curiosa situación en la que encontré a mi perro el otro día. Nos espiaba tras una enredadera porque le habíamos regañado. ¿De verdad que no tienen inteligencia los animales? yo necesito que me lo demuestren.

Vida puzzleriana

2007-08-08T13:25:00.001+02:00

La curiosidad es la herramienta necesaria para cualquier rastreador de internet que se precie pero a veces, puede pasarnos facturas personales.

Me encuentro navegando por internet y, como todo curioso, deseo descubrir si alguien me pone a parir en un foro, si he recibido premios virtuales no reconocidos o si mis allegados me dejaron algún día un mensaje virtual que no llegué a recibir.

La dinámica de mi trabajo es sencilla. En nuestro afamado buscador de Google escribo mi nombre y mi primer apellido, entrecomillado, para que no haya lugar a dudas, y en minúsculas, para que las neuronas virutales no piensen que soy una chillona.

Me apodero de mis logros y de los de las miles y miles de personas que se llaman como yo. Entonces, inicio lo que vengo a llamar mi nueva vida puzzleriana.

Tomo de cada entrada de internet lo que más me interesa. Dibujo mi nueva vida como atleta consagrada, me hago un par de masters y un doctorado con un solo clik del ratón, soy escritora de famélicos relatos, psicóloga especialista en animales de compañía, ludópata y hasta budista reconvertida al cristianismo tras afincarme en Agaipur.

Mi nueva vida me resulta intersantísima de manera que decido dar color a la de los demás. Asi, hago de mi chico un astronauta domador de leones, de mi madre una pitonisa famosa y de mi padre un actor de películas del oeste de pelo colorado y dibujante de comics.

Mi nueva vida si que me gusta porque, simplemente, la he dibujado yo. A mi gusto, con mis sentimientos y cogiendo todo aquello que me gusta de la vida y de las experiencias de los demás.

He podido ser pederasta, defecadora profesional y mujer convertible en mueble pero ya me parecía abusar. La red, da para lo que da. La imaginación ya depende de cada uno.

La libertad de mi meñique

2007-08-06T14:13:00.000+02:00

No nos percatamos de lo que tenemos hasta que lo perdemos...pero no en todo lo concerniente a la vida podemos aplicar esta tesis. Mi dedo meñique existe. Lo he sabido hoy...y no porque lo haya perdido...sino porque lo he encontrado.

Mi dedo estaba ahí, pequeño, indefenso, siempre agazapado y tímido. Hoy ha enfurecido y se ha hecho notar. Tal era su enfado que ha estado toda la mañana rojo de ira...y yo de dolor.

Aún no sé que le sucede porque no he tenido tiempo de preguntarle pero es posible que los dedos mayores le hayan arrinconado en un lugar del zapato y le hayan insultado como los niños en los patios del colegio.

No puedo aislar mi dedo meñique entre algodones porque, sin causa, sería discriminación hacia sus compañeros pero procuraré hacer que el patio sea más grande para que todos puedan convivir ( me pondré chanclas) .

A veces, las respuestas son simples y están en nuestras manos...o en nuestros pies. Pero quizá lo importante es que estén en nuestras cabezas. De eso, saben poco los políticos.

Bendita

2007-06-10T22:02:00.000+02:00

El ser humano tiene la extraña capacidad de cambiar de registro y continuar su vida como si el instante anterior hubiera sido un dulce sueño o una horrible pesadilla. Navegar por internet convierte al hombre, en ocasiones, en un rudo autómata engullidor de palabras- que no de frases - para que, instantes después, este depredador de expresiones, pueda ordenar y dar sentido a los fluidos de su digestión mental.

Leo un relato de mi escritor favorito en un estado de profunda concentración y disfrute para, de manera inconsciente y como si de un tratamiento de choque se tratara, abrir la página de un diario de actualidad y toparme con la dura y agria realidad.

Lo curioso de estas acciones es que hasta pasados unos minutos, no me he dado cuenta de la crueldad de la noticia que estaba leyendo y pese a que a tráves de mis ojos fluía en letras el dolor, mi sonrisa se había quedado congelada - como mi sentimiento. Aún disfrutaba del pensamiento de mi autor favorito y , pese a cambiar de registro para leer acutalidad, no he asimilado ni una letra de la vida actual propuesta en el site.

Para ello se hizo la ficción. ¡Y bendita sea!

El chispear del trigo

2007-05-01T12:56:00.000+02:00

Me ha despertado el silbido del trigo. Al principio, su susurro ha sido suficiente para elevar a la categoría vital a mi incosciente, pero su tenaz persuasión ha provocado el plantar de mis pies en el suelo y la visita a su amplia casa.

El trigo me silbaba porque tenía algo que decirme: había madurado. Se había convertido en este ser adulto que el invierno hizo desaparecer cumpliendose así la profecía de Don Dios según la cual podemos resucitar.

El trigo tenía motivos para silbarme. Estaba precioso, escoltado por amapolas e inmerso en un galante baile acompañando por el viento.

Sin dudarlo me he sumado a su fiesta y he llegado a casa bailando y deseando que la primavera no finalice jamás.

Dejaré la ventana abierta de nuevo no vaya a ser que mi inconsciente tenga más poder de persuasión que los bailes chispeantes y me sumerga en la eterna pérdida de tiempo de una mente descolocada.

Cuestión de costumbres

2007-04-08T20:14:00.000+02:00

Es la hora de comer. Sin solicitar permiso a mi estómago me acerco a un bar- español. Tras entrar y visulumbrar a un camarero a través de una espesa nube de humo, me siento en una mesa en la cual un trozo de plástico vertical me ofrece el menú de hoy. Unas bravitas, croquetas, y un chatito vino para empezar...hasta aquí no hace falta pedir permiso a mi estómago.

Tras entablar una amigable charla con el camarero llega la pregunta ineludible...-Jefe, ¿ cree usted que tendré suficiente con esto?-... Ahí toma protagonismo mi estómago quien empieza a rugir y a recordarme que tan solo él puede tomarse la licencia de saber qué necesita. ¿Quién es el camarero para conocer el tamaño de mi estómago, los días que yo llevo sin comer, la útlima vez que evacué o si poseo úlcera gástrica desde hace diez años?.

El estómago tiene razón. A determinadas horas él y solo él es el protagonista mientras que nosotros nos dedicamos a preguntar a extraños lo que mi trozo de carne con ojo angular- el ombligo - necesita en ese momento.

Tras las bravitas, las croquetas caseras y no uno, sino tres chatos de vino, salgo del local y decido ofrecer una disculpa formal a mi estómago. Le despierto, le ayudo a salir del letargo en el que le ha introducido la digestión y le comento: Perdóname, las formas me pierden. Soy español. No puedo pedir un pinchito sin aplicar mis costumbres y aumentar mi felicidad intentanto interacturar con un camarero que no veré jamás.

Mi estómago no me contesta pero de mi boca sale un tremendo rugido.

Estamos en paz.

Hijas Creativas

2007-03-31T22:15:00.000+02:00

Ultimamente no sacio mi hipocondria ni aún padeciendo el mayor constipado conocido. Miro el cleenex y está ahí, impoluto, almidonado...tanto como mis ideas. Mi hija Creatividad se ha marchado. Me ha dado un respiro de unos meses...y me muero de ganas de que vuelva. Observo las hijas creativas de los demás y mi hipocondría aumenta para llamar su atención y sentirla en las yemas de mis dedos. Creatividad, no puedes dejarte vencer por un serio constipado y el mayor volumen de trabajo conocido en los ultimos años. No me parece justo.

La Empatía

2007-01-29T18:15:00.000+01:00

Esta tarde he leído un relato de una revista que hablaba sobre la aplicación de la empatía a la hora de comunicarnos con los demás. En un principio todo lo escrito me ha resultado algo frío. En el relato se indicaba que es necesario aplicar la empatía para hablar con los demás porque, de esta manera, les seremos más útiles y además, reduciremos nuestro sufrimiento. El artículo versaba sobre la poca implicación personal y la aplicación de unas técnicas para mejorar la comunicación con nuestros semejantes. Tras finalizar la lectura del relato ha aparecido en mi cuerpo una sensación extraña que he asociado a la culpabilidad. Nunca he utilizado- conscientemente- la empatía para hablar con los demás, pero el solo hecho de pensar que lo he podido realizar inconscientemente me ha hecho sentir culpable. Acto seguido, confusa y con afán de comprender mejor mi sensación he acudido al Word y he escrito E-M-P-A-T-I-A. He pulsado el botón derecho, sinónimos y… no he encontrado ninguno. Gracias a Dios que Bill Gates no se ha atrevido aún a construir máquinas que hagan de psicólogos y me expliquen que es la empatía y porqué me siento así de angustiada. ¡¡¡Sería lo que me faltaba por ver!!!!

Tesoros napoleónicos

2007-01-12T09:57:00.000+01:00

Tras el café, aún dormida y con las letras impresas en el DINA3 casi de estraza, leo entre líneas que en la ejecución de un aparcamiento en mi ciudad han encontrado vestigios de la época Napoleónica. No me llama poderosamente la atención puesto que sobre restos antiguos en la ciudad han corrido mares de tinta pero si me conmueve la anécdota que me regala un compañero. Según dice corrían los años 90 cuando, jugando en el patio de su colegio, encontró una moneda de la época de Bonaparte. Material al que un niño de temprana edad no ofrece la importancia que se le debiera imprimir a tal hallazgo y que deposita bajo la confianza de su profesora. Hoy ,concretamente, no solo descubro el poco apego que tenemos los seres humanos a nuestra historia sino que también pongo de manifiesto que quien no supo confabular y soñar con haber encontrado un tesoro cuando era pequeño tampoco podrá leer la noticia que pasó por nuestros ojos con la misma intensidad que lo hice yo. ¿Tanta desidia infieren las administraciones públicas?

Qué dice la gente

2006-12-23T12:32:00.000+01:00

La gente dice que si cruzas las piernas y tus propios pelos te pinchan es porque tu conciencia te está llamando. Yo digo que si tu conciencia te pincha es porque realmente no es tuya, sino de la sociedad a la que perteneces. La gente dice que si en un restaurante no posas la servilleta sobre tus piernas es porque no conoces el protocolo , o porque no tienes educación. Yo digo que si no lo haces es porque el disfrute de la gastronomía que digieres es tal, que las normas protocolarias se ahogan en los enormes tragos que das al excelentísimo vino que bebes. La gente también dice que si asistes a un acto benéfico tienes, prácticamente, que ir vestido de monja, mientras que yo opino que aquellos que visten de negro y con faldones llevan un arsenal de metralletas en su interior. Resulta aún más curioso aquellos que miran de reojo a los que no se han peinado para ir a una gala, cuanto el principal exponente de la sociedad de nobles en España, la Duquesa de Alba, lleva un enchufe en su bolsillo el cual utiliza como peine ciberestético. Resulta todo tan innoble que la curiosidad explota por cualquier rincón de una ciudad pequeña y despoblada… O digamos despeinada.

Libros de hotel

2006-11-19T17:26:00.000+01:00

He estado en un hotel muy peculiar. Un hotel con historias reales. La habitación era gigante. La cama parecía un gran cuadro que me hacía sentir "como el metro de Madrid: pequeño". Pero allí, rodeada por tanta frialdad y movida por mi inquietud, desubrí lo único que me hizo ser humana en ese momento. En la habitación del hotel habia una extraña caja que, en un principio pensé, sería para depositar sugerencias del cliente. Cuando la abrí descubrí una grabadora y un recopilatorio de pequeñas cintas sin nombres ni apellidos pero con fechas inscritas al dorso. La curiosidad traspasó fronteras. Escuché a Marga y lo soledad que la vida le otorgaba. A Juan y sus obsesivas tendencias suicidas. A Verónica y su gran sueño de ser madre. A Vicente y su humor erótico. Y a René y su apasionado modo de entender la vida. Pero también escuché muchos silencios, muchas lágrimas y muchas carcajadas nerviosas. ESCUCHE LA MATERIALIZACIÓN DE LA SOLEDAD. Y me costó. Y me dolió. Pero como ser humano la curiosidad no me permitió abandonar el indagar más aún en sus vidas...aunque fuera a través de mi imaginación. Tras pasar toda la noche sin dormir acudí a la recepción del hotel y pregunté a mis compañeros de trabajo a quienes habían conocido durante esa noche. Todos me miraron extrañados. Todos habían dormido. Les expliqué mi situación y no pararon de reirse. Fue real. Yo lo sabía. Bajé a la habitación y allí continuaban las cintas y mi grabadora. Al apretar el botón de la misma escuché mi voz, mis lágrimas y mi soledad. Años después descubrí un libro de una editorial poco conocida. Allí me leí. Y a René, a Verónica,a Juan y a Marga. Descubrí que la creatividad no tiene límites y más aún si se trata de indagar en lo ajeno.

Insomnio Publicitario

2006-11-07T09:58:00.000+01:00

Alguno de vosotros ya conoce este texto pues lo escribí ya hace muchos años. No podía dormir y apreté el botón que da vida a la imagen nocturna. Atrapado por un patrocinio melódico de los 80, incluido en la publicidad actual, asuste a mi fortuna al descubrir la calidad musical engendrada en un paquete de target dislocado... cargado de insomnio... o de obsesiones. Tras levantar los ojos e intentar reconocer la melodía que circulaba por los tubos de la caja negra, tonta – la llaman aquellos tontos que la ven -, una enorme abdominal atrapaba toda la pantalla. La ahogaba. Y a mí. Baje la brillantez del monitor y decidí observarlo escuchando lo que a los oídos me ofrecían. Me dormí. ...Y es que una imagen vale más que mil palabras. Al despertar, las noticias me regalaban un acontecimiento – “ETA ha vuelto a matar a sangre fría.- No es bueno despertarse con publicidad. Abruma.

Rejas laborales

2006-11-05T09:21:00.000+01:00

Llegué a la oficina. Ese día el ambiente era distinto, las caras y los personajes habían cambiado. Incluso el color de las paredes. Me habían contratado en una consultora por un tema de carroñerismo político. Sabía que no duraría mucho allí pero también que, por el momento, era un trabajo cómodo, relativamente sencillo y económicamente excelente. Tras recorrer el primer piso, saludar a los que fichan, al guardia de seguridad y al de la Caja de Ahorros accedí a mi departamento. Era un lugar gris, con un silencio propio de esas horas de la mañana y con las mismas caras y los mismos ojos de siempre postrados tras las pantallas de ordenadores reciclados. Entro por la puerta que despierta en mí los peores sentimientos y en el habitáculo en el cual manejo la desinformación del carroñerismo político descubro que mi mesa ha dejado de ser gris. Su tonalidad pálida ha olvidado los colores y hoy se muestra negra. Al igual que todos los elementos y herramientas que utilizo diariamente. Mi semblante cambia, pero no sabría dibujar en qué dirección. Noto la ausencia de luz, excepto la lúgubre estela que entra por la ventana. Ese día descubrí que donde trabajo es mi cárcel y pensé en la tristeza de cuantos amigos al otro lado del hilo telefónico han obviado las rejas que les amordazan y me han hecho sentir que mis lamentos son infundados. Hoy ha dejado de ser mi cárcel y he salido a la calle. No hay muchas más ausencias de color que admirar cuando entras en las edificios cercanos pero al menos a los trabajadores que allí cohabitan les han pintado las rejas de negro para que nunca las vean.

Enología sexual

2006-11-03T18:29:00.000+01:00

Llegada a casa tras una jornada de apático trabajo me dispongo a abrir una botella de vino. Blanco, seco y joven. Mis prisas, mi afán por deleitar a mis papilas gustativas, mi auténtica sed, mi cierta necesidad de consumir alcohol de manera moderada desde hace 15 años me llevan a no actuar correctamente. En lugar de, con cuidado y esmero, recortar el plástico que rodea al, a veces, femenino cuello de la botella, decido introducir la saga ondulada en el corcho atravesando de manera irrisoria el plástico dorado. Conseguida esta acción libro a la botella de la penetración del corcho y al hacerlo, el plástico rígido desgarrado se enfurece propinándome un profundo corte en la yema del dedo. Sin más dilación suelto la botella y la miro con descaro y a la vez con ignorancia preguntándome como un objeto inanimado me puede causar tanto terror. Tras esto viene el grito interno: el susto. El vino ha tornado de blanco a un color rosado. Mi mano está ensangrentada y el olor al fluido lo tengo impregnado en mi ropa. Vuelvo a mirar el objeto inanimado y no logro dar con la causa de tal actitud hacia mi cuerpo. Me lavo la mano, estrujo mi dedo me cambio de ropa y acudo de nuevo a la cocina para charlar, sin descaro, con la botella. Yo hablo. Ella calla. De vez en cuando emite un leve silbido debido a las burbujas pero con ello no encuentro repuesta a mis plegarias. Tras unos minutos observando el vidrio, ya totalmente inanimado y sin burbujeo, le comprendo. Hay actos que son sagrados y yo debería haber respetado que la copulación entre el corcho y la botella es algo muy íntimo que no puedo desvanecer a mi antojo.

CUBA II- Más fotos para Yami

2006-10-03T14:11:00.001+02:00

CUBA I- Más fotos para Yami

2006-10-03T14:05:00.000+02:00

Demoliciones Bushladen- especialidad en Torres Gemelas

2006-09-29T22:12:00.000+02:00

El rastro de Madrid apasiona. Ya te lo digo yo.

Es un espacio etéreo donde cada cual se encuentra con su espacio vital amenazado continuamente pero donde su espacio ideológico puede recorrer miles de laberintos internos y externos y aportar y absorver de cada cual lo que más te interese. Por eso apasiona aunque en diversas ocasiones también aprisiona.

Dicen del prisionero que es aquel que se encuentra sin libertad vital, como en el rastro de Madrid. Pero el mundo ideológico de su propia percepción es tan grande que te encuentras en un permanente estado de putrefacción ideológica. Y todo, porque es dificil encontrar lugares en los que pensar con tanta libertad. Que sí, que te lo digo yo.

Y aquí os dejo esa foto que el otro día tomó un gran fotógrafo ( En la pancarta reza "Demoliciones Bushladen S.A. Especialidad en Torres Gemelas)

El portal nº 33

2006-09-28T22:33:00.000+02:00

Uno andaba por los tejados mientras el otro olía el rastro policial de aquellos que no veían nada pero presumían todo. Y de todo. Y mientras una teja despertaba la inquietud de la infancia y la agudeza canina, una barriga con complejo paterno hundía un colchón- de lana gruesa-, antiguo colchón Una muñeca porcelanosa y tersa-piel tersa-surgía de entre una colcha que levantaban timidamente unos ojos infantiles asustados. Los ojos febriles del terror nocturno. Un pelo puntiagudo y rebelde discutía frente a un espejo con un peine de hilos de cristal. Un insomnio retardado y duradero engullía televisión prohibída. Una mano intranquila soñaba con versos de tinta, Xerox. Una mente turbulenta jugaba con sexos múltiples, violentos, turbios, brutales, también nocturnos-como el terror. Una ancianidad juvenil recordaba imágenes frente a unas agujas de hilo desgastadas bajo unas lentes gruesas de hormigón. ...Y en el soportal de este mundo descansaba quien fuese el mayor soñador, aquel sin nada que robar, sin hija a quien cuidar, sin muñeca que añorar ni peine con que peinarla, sin televisión que mirar, sin mujer a quien violar ni madre anciana que llorar...el vagabundo nº 33.

Floridita

2006-09-28T22:23:00.000+02:00

Entré en la Floridita. Allí, postrado frente a mí, con gesto arrogante, sinuoso y carnal, topé con Hemingway. Inmóvil, tranquilo, formado de haluros de plata y luz, estaba colgado, remarcado de dorado...como pareció ser su vida.

Todos miraron. Yo, con los ojos fijos en la figura anciana, sin interactuar con lo humano, sentí esa silueta escritora formándose en mis pupilas. Sumida en la sensación papilar del exquisito daiquiri, y aún seduciendo la fotografía del viejo que vivió en el mar y todos los leyeron, descubrí lo extraño de vivir, lo profundo de creer en lo imposible.

Hemingway, de modo lento, se despegó de la verticalidad de la imagen y me regaló su compañía.

"No he venido a tu morada a verte-viejo del mar-tan solo que los daiquiris son aquí exquisitos. Vuelve a tu casa cuadrada y fotográfica porque tu presencia me asusta.

Hemingway, dolido pero tolerante, me explicó que llevaba siglos deseando encontrar a alguien que visitara el local sin señalarle con el dedo. "Todos me miran y solo observan un fantasma. Es odioso. Y yo no odio, yo solo escribo".

Admirando el pánico introducido en sus entrañas Hemingway y yo mantuvimos una conversación banal, tranquila...quizá literariamente seductora.

Ahora sé que hay vida después de la muerte si allí se puede escribir.

Gracias viejo del mar.

CUBA - El papel viajero

2006-09-18T21:10:00.000+02:00

Yami me ha escrito sobre un papel- casi de estraza- con unas palabras tan apretadas y con unas letras tan alargadas que cualquiera diría que desea ahorrar papel. Luego pensé que sí. Ese papel posiblemente se haya fabricado allí, con la humedad de La Habana…o tal vez haya recorrido medio mundo en la maleta de algún turista y ha elegido como destino un colegio, una guardería, un mostrador ennegrecido de un establecimiento o a la puerta de un frigorífico en permanente época de deshielo. Yami me ha escrito, pero a la vez me ha susurrado que le sople algo de aliento. Reconozco que me da miedo soplar no vaya ser que mis ganas de ofrecerle resuello derrumbe más fachadas de mi querida Habana. Por eso la he mandado un mensaje en este espacio virtual : “Yami, así ven mis ojos ese adorable lugar” ( Fotografías de la Habana)

Los periodistas sufren estrés, pánico y anomalías cardíacas

2006-09-18T14:11:00.001+02:00

Estudio de la Unión de Trabajadores de Prensa de Buenos Aires

Lo del ejercicio del periodismo no es sólo una profesión de riesgo por estar expuestos a las consecuencias de las guerras o a las iras de aquellos sobre los que se informa diariamente. Los profesionales del este campo están particularmente expuestos a factores de riesgos cardiovasculares, a un nivel de estrés muy elevado, tienen severos problemas odontológicos y sufren de trastornos de ansiedad y pánico, producto, entre otros aspectos, de la inestabilidad laboral y el vértigo informativo, según una investigación elaborada por la Obra Social de Trabajadores de Buenos Aires que puede hacerse extensiva a cualquier otra parte del mundo.Así lo recoge ECD Medios según lo reflejado en el libro "El estrés informativo", que edita la Unión de Trabajadores de Prensa de Buenos Aires como resultado de una investigación que la obra social viene desarrollando desde hace dos años con más de quinientos periodistas pertenecientes a distintos medios.El estudio refleja que el 58% de los pacientes consideran que su trabajo incide en su salud y que eso se manifiesta en trastornos visuales, alteraciones del humor y ansiedad, entre otras patologías.Asimismo, el 47% de estos periodistas están en relación de dependencia en su trabajo, mientras que un 46% desempeña su profesión como colaborador. Del total de encuestados, un 43% señaló que no considera estar en una relación estable de trabajo y un 57% que tampoco tiene estabilidad horaria.En los controles clínicos, el 22,5% de los pacientes tuvo electrocardiogramas anormales. En los estudios de laboratorio el 44% mostró un resultado de colesterol mayor a los 220mg y un 22% además con un nivel elevado de triglicéridos.En el plano odontológico, el 36% de los trabajadores tienen una falta de entre 5 y 28 piezas dentales y necesitan prótesis, casi la mitad tienen varias piezas dentales con caries y un 61% padecen una enfermedad periodontal leve o grave.En líneas generales, el periodista tiene problemas de presión alta, anomalías cardíacas, altos niveles de colesterol, triglicéridos y glucemia; falta de memoria y atención, síntomas de estrés crónico, depresión, ansiedad, pánico y un ambiente laboral inadecuado.

La pitillera empresaria

2006-09-18T10:22:00.000+02:00

Llevo siete años comprando caramelos para la tos, y aún, en mi crédula infancia, no quiero dejar de fumar.

En una tienda todo a cien, compré una pitillera metálica cuadrara, con bordes y esquinas. Una pitillera de verdad.

Me resultaba cruel dejar de proporcionarle inquilinos que le pagasen el módico alquiler. De tal modo que decidí abandonar ese vicio tan rebelde: Fumar.

Lo intenté, pero mi pitillera me chillaba desesperada desde el fondo de un cajón ... Me daba tanta pena.¡

Cuando la saqué de esa cajita de recuerdos y obsesiones pasadas mi pitillera había envejecido... Sus bordes se habían arrugado y su forma cuadrada, ahora endeble y sin holgura, había adoptado un color amarillo de desaliento.

Discutimos sobre el enorme dilema que era para ella poder subsistir sin inquilinos de cabeza amarillenta. Sin ese mundillo amoroso entre los rubios y los negros...sin poder ofrecer ayuda a quien no quería secarse dentro de ella.

Era una pitillera todo a cien muy especial. Cargada de sabiduría.

Sé que tuvo enfrentamientos con las cajas de puros acicaladas que las señoras de alta alcurnia compraban en la cadena cien. Eso si, pedían envoltorio brillante con lazo rojo, o azul, dependiendo del color polítco de a quien se lo regalasen.

El caso es que mi pitillera, obrera de fabricación, había luchado tanto por mantener su negocio a flote, que decidí ofrecerla otra oportunidad y entregarle más inquilinos.

Llegamos a un acuerdo mi pitillera y yo. Yo le regalaba inquilinos con la condición de que los dejara envejecer allí, con ella, con mi pitillera.

Al cabo de los años recibí una llamada urgente de mi pitillera. Esta vez gritó desde un baúl. Qué ocurre ahora? - le pregunté desconsolada - , y ella me advirtió de que no estaba dispuesta a que su negocio se convirtiera en un asilo de secos rubios y negros. No puedo hacer nada pitillera, entiende que al fin y al cabo eres una cajita y que tu actividad empresarial va tomando diversas funciones a medida que crece la vida, cambia la humanidad , y con ella , las costumbres. Volví a sentir pena por mi pitillera y decidí dar una muerte más rápida a los inquilinos. Los introduje en el crematorio de mi cuerpo, me los fumé. Tiré la pitillera a un contenendor lejano a mi casa , donde no escuchase sus gritos.

Hoy bajé a la calle. Han puesto un nuevo todo a cien frente a mi casa. A mi pitillera le han ido bien las coas. Ahora sus hijos valen quinientas. Esperemos que dentro de unos años no valgan quienientos euros. En fin, ¡cómo sube la vida!.