Floridita

Entré en la Floridita. Allí, postrado frente a mí, con gesto arrogante, sinuoso y carnal, topé con Hemingway. Inmóvil, tranquilo, formado de haluros de plata y luz, estaba colgado, remarcado de dorado...como pareció ser su vida.

Todos miraron. Yo, con los ojos fijos en la figura anciana, sin interactuar con lo humano, sentí esa silueta escritora formándose en mis pupilas. Sumida en la sensación papilar del exquisito daiquiri, y aún seduciendo la fotografía del viejo que vivió en el mar y todos los leyeron, descubrí lo extraño de vivir, lo profundo de creer en lo imposible.

Hemingway, de modo lento, se despegó de la verticalidad de la imagen y me regaló su compañía.

"No he venido a tu morada a verte-viejo del mar-tan solo que los daiquiris son aquí exquisitos. Vuelve a tu casa cuadrada y fotográfica porque tu presencia me asusta.

Hemingway, dolido pero tolerante, me explicó que llevaba siglos deseando encontrar a alguien que visitara el local sin señalarle con el dedo. "Todos me miran y solo observan un fantasma. Es odioso. Y yo no odio, yo solo escribo".

Admirando el pánico introducido en sus entrañas Hemingway y yo mantuvimos una conversación banal, tranquila...quizá literariamente seductora.

Ahora sé que hay vida después de la muerte si allí se puede escribir.

Gracias viejo del mar.