Cuestión de costumbres

Es la hora de comer. Sin solicitar permiso a mi estómago me acerco a un bar- español. Tras entrar y visulumbrar a un camarero a través de una espesa nube de humo, me siento en una mesa en la cual un trozo de plástico vertical me ofrece el menú de hoy. Unas bravitas, croquetas, y un chatito vino para empezar...hasta aquí no hace falta pedir permiso a mi estómago.

Tras entablar una amigable charla con el camarero llega la pregunta ineludible...-Jefe, ¿ cree usted que tendré suficiente con esto?-... Ahí toma protagonismo mi estómago quien empieza a rugir y a recordarme que tan solo él puede tomarse la licencia de saber qué necesita. ¿Quién es el camarero para conocer el tamaño de mi estómago, los días que yo llevo sin comer, la útlima vez que evacué o si poseo úlcera gástrica desde hace diez años?.

El estómago tiene razón. A determinadas horas él y solo él es el protagonista mientras que nosotros nos dedicamos a preguntar a extraños lo que mi trozo de carne con ojo angular- el ombligo - necesita en ese momento.

Tras las bravitas, las croquetas caseras y no uno, sino tres chatos de vino, salgo del local y decido ofrecer una disculpa formal a mi estómago. Le despierto, le ayudo a salir del letargo en el que le ha introducido la digestión y le comento: Perdóname, las formas me pierden. Soy español. No puedo pedir un pinchito sin aplicar mis costumbres y aumentar mi felicidad intentanto interacturar con un camarero que no veré jamás.

Mi estómago no me contesta pero de mi boca sale un tremendo rugido.

Estamos en paz.